The Deuce. Season II

 

Seguramente he llegado un poco tarde a este segundo contacto con la serie de HBO, The Deuce.

Después del sexo, viene el amor, o viceversa, que no el cibersexoamor, menudo galimatías, no...

Pero, al igual que pasa con el sexo... siempre es mejor hacerlo un poco tarde, que nunca llegar gasta el deseado final. ¡Siempre que no sea voluntario, claro!

En qué posición quedamos, cuando terminó la primera temporada... espera que recapacite, excite mis neuronas... Ah sí, en lo que quedaba detrás de la garganta y la sombra alargada de la prostitución callejera a finales de los 70 en N.Y y su estallido de colorido a lo Elvis Costello. Algo parecido a lo actual, pero con gente en las calles...

Es decir, en el The Deuce de Simon y Pelecanos. Cuando las chicas de la calle se debatían, no tan incansablemente, entre un trabajo que no se reconocerá socialmente, una esclavitud fantasma que no es combatida con todos los medios por los diferentes gobiernos, la podredumbre que rodea las grandes ciudades... de entonces, y de hoy en día... la violencia que desemboca en las sábanas, y el deseo oculto.

Ahora, una serie que reaparece en la vida, con la voz penetrante de un cantante profundo como Barry White, en un club discotequero de la Gran Manzana, es dar un bocado con toda la intención y la sensualidad. Es como un consolador para la frustración diaria, no pasa desapercibida, es un plus en la puesta de escena.

Sin duda, esta entrada con la canción "Let the Music Play", no pasa desapercibida porque trata de una de esas vidas que se descontrolan en las calles, por convicción propia, investigando desde la llegada de una de las pequeñas poblaciones cerradas a cientos de kilómetros, o por la perversión de un negocio descontrolado y, en muchas ocasiones, contra la voluntad de sus jóvenes víctimas.

La entrada de Maggie sobre la pista del club denominado a falta de un seis "366", demuestra que pisa firme en su nueva condición artística, sin pensar en el pasado. Elevando su mirada a una ventana por la que entra la luz a una cámara, aunque a veces turbia, o sale de un proyector de cine, hacia ese futuro.

Luego, desde la pálida visión de the Cavern, llegará la música en directo en pareja, o grupos, tríos, cuartetos, quintetos... o más... depende de los instrumentos que entren en acción.

HBO.sex

El sexo también va entrando en la televisión, desde el riesgo ecléctico de plataformas como esta de HBO que nos emociona o trata de seducir. Para contarnos con un enfocado guión y grandes diálogos, una determinada versión de su repercusión histórica y de la cita abierta con la pornografía.

Pero antes de ella, existen muchos matices, desde los marrones escatológicos, a la sordidez oscura de las calles, lo amarillento de las enfermedades de contacto, hasta llegar, finalmente a la física coloreada de los fluidos. En último extremo, la sangre.

Las formas de su figura recortada entre bolas plateadas y láseres de disco, nos puede recordar a la expectación causada por un solitario pistolero al abrir y traspasar las puertas batientes de un salor en el viejo oeste. Pisando las tablas con decisión... con todas las miradas furtivas o groseras, puestas sobre ella, esperando un postrero movimiento al acercarse a un rincón separado, o el puesto prominente en la familia barra. Por los rostros ya conocidos.

Todos recordarán, antes de disparar, cuando acercó sus labios al oído, con la misión de solicitar un pedido o último deseo... Mientras, la música de fondo, seguía sonando... como un eco reservado al aforo. Desde un psicodélicos Talking Heads, a los descacharrantes Ramones. Desde la particularidad de T-Rex, a los infernales Rolling Stones. El rock eléctrico nos abría sus puertas.

¡Ay expectativas, de cuántos tipos y colores!

Tantos como personajes, huérfanos, cuativos, reivindicativos, liberados, extrovertidos, violentos, perjudicados, exigentes, iconoclastas, clasicistas, involucrados, perversos, pervertidos, ofendidos, encarados, vigilantes, extravagantes, silenciosos, inertes, procaces, confusos, activos, mangantes, reaccionarios, protectores, artísticos, interesados, exitosos, olvidados, evolucionados... rotundos, erectos y... Caperucitas Rojas.

Al otro lado del programa, del ejercicio de exhibicionismo sobre las distintas platas, de las discos o bares a los platós... las chicas tras las barras, sirviendo las copas a nuevos clientes, las de la sonrisa vertical por unos billetes, a veces pringosos. Las que se aceleran en las camas, las que perseveran en nuestras vidas, condicionadas por la visión masculina, la violencia que se desata, también en otros géneros, la efervescencia del triunfo, la escasez de dinero, las que buscan salir de un hoyo, las que no... las que ponen condiciones, o buscan el respeto.

Las que dedican sus esfuerzos para construir su nuevo negocio, al margen de mafias, intentando proteger su negocio a las debacles sexuales o los excesos, con la apertura de esos músicos en directo, una fuente de nueva financiación y salida de copas.

Forman parte de una nueva generación que se regía por la transparencia, la legalidad fiscal y los beneficios... si bien, el verdadero accionista en la sombra, siga rondando el pasado y extrayendo esos mismos, de una silenciada barra metálica con vistas al sexo, arriesgada y profunda, como una garganta que se conviertiera en gran negocio a mediados de los líquidos, setenta. 

Casi a punto de entrar en los divertidos y locos 80, con una estética que empieza a recordarlos, después de tantos envoltorios y pellejos, de tocados rizados transmutados con lacas, de escotes triangulares imposibles, de botas altas en cueros, de collares pesados como los clientes, pantalones acampanados... que van mutando al ajuste, como un un vídeo recién revisionado de Survivor, en el tema Ojo del Tigre... quedaban tan solo, cuatro años.

Estamos desnudos ante el 1978, cuando los chulos y proxenetas se pavoneaban, presumían de su fortaleza con las débiles, de condición física o inteligencia... cuando exigían la nulidad de pensamiento, ni siquiera la posibilidad de leer un libro, que servía para suplantar su supuesta virilidad, su frivolidad monetaria, su falta de honradez, en definitiva.

Poco a poco, va cambiando esa exposición gratuita en las calles de The Deuce, la exhibición sexual frente a los demás, incluidos niños que únicamente vemos llorando en esas habitaciones compartidas, la asignación de protección mafiosa en los negocios que busca otras actividades lucrativas, la resignación de distintos colectivos y la banalidad general del individuo, la extorsión de nuevas ovejas en un rebaño esclavizado, aunque nunca terminará del todo... hasta nuestros días.

Tampoco se conforman los propietarios, en una rendición o explotación casi terrorista de sus negocios, ni los agentes que toman las riendas en latitudes más calientes... Ni los viejos policías, rutinarios de por vida, que van encontrando un puesto acorde con su moralidad y profesionalismo.

Ni siquiera las ávidas caperucitas, que ya no parecen estar tan indefensas ante las fauces del lobo... Un lobo con otra piel, que pretende ser más seductor, si cabe... en tamaño, of course.

Geolocalización.

Indivisiblemente, es una línea delgada, colorista, cubierta por los efluvios del pasado reciente, entre Manhattan y el barrio arquitectónico de Queens, la joya de la corona de Time Square.

Erigida como escaparate donde se comercia en la trastienda, con tugurios ocultos a la vista de nueva generación, que profundizan cada vez más, en la sordidez de una época. Por supuesto, pues todavía persiste el crimen y la esclavitud moderna, que los alcaldes atípicos intentaban reducir a un rescoldo invisible al gran público, a la actividad inmobiliaria y al turismo.

Ese es un tema incandescente, que puede provocar incendios incontrolados, maltratos o violencia en automóviles, construcciones que formarán novedosos imperios... del crimen o del sexo.

Medios y fuerzas que, al final, pagamos entre todos. Para esconder las vergüenzas de la sociedad, no de la siguiente pornografía, que proclama una era de visibilidad para los solitarios o parejas que buscan iniciativas. Focos de diferente inversión. Plataformas en pandemias.

No haremos aquí, la pregunta de si, todo el porno es bueno o malo, si es necesario o un vicio pecaminoso, frustración o resignación, salvación para ovejas descarriadas en el pretérito, una industria que se beneficia de la bajeza humana, o un refugio de incomprensión sexual. Salvando las distancias, con todas las actividades peligrosas, pervertidas a la fuerza o condenables legalmente.

El caso es que, todo parece moverse en esta segunda temporada, hasta los casos escandalosos o las funciones individuales de los personajes, ya reconocibles en cada modalidad o desvirtualización de la legalidad. Pues sus pies embotados, fagocitan la responsabilidad que viene, pisando los luminosos leones y los rostros de sus, digamos cinematográfica y escatológicamente, ´empleadas del hambre`.

Entonces, cuando no tenían salidas ni oportunidades (como algunas ahora), eran muchachas sucumbiendo a los bocados de realidad de esta Gran Manzana.

Otro motivo, además de las infecciones venéreas, para circunscribir su historia, es la dispersión de la oferta de nuevas condenas, drogas de diseño o visiblemente más limpias, que una jeringa sobre la vena. Es una actividad que se realiza a escondidas, y puede llegar no... llegará, hasta los barrios más lujosos y privativos de la costa oeste, en el mercado fílmico de Los Ángeles y alrededores.

Aquí de momento, quedan las provocaciones, insultos y peleas, piropos malsonantes, que van cayendo en desuso según avanza la cámara, incitando a un sexo solitario y diferente, según aumentan las redadas que reclaman el espacio de los amantes, no desnudos, sino bajo las campanadas de Año Nuevo.

Son las páginas históricas de la pornografía, las que quedan por escribirse, por reinterpretarse, de refundarse en una novedosa visión, que desatiende la marginalidad o las demostraciones artísticas... normalmente, los lobos van al grano, al pezón o el clítoris. 

Sin embargo, .... quiere visualizar con una novedosa acometida de aquella garganta 

del éxito descontrolado, con experiencias cercanas al cuento, para demostrar que otra alternativas, pudiera ser posible... o no, quién sabe, ¡Caperucita sabrá!

Regreso al Futuro.

Los saltos temporales, durán poco en esta The Deuce, pues parecen condenados a la evolución, como si fueran seres humanos en la prehistoria. Un documental donde los cuerpos van modificándose, desde la rotundidad a una medida ajustable con los tiempos del cine y los medios de avance y rebobinado, que buscan el momento justo de un futuro próximo... Aún lejos de internet y la propagación infinita.

Aunque el pretérito existe, se mantiene en la sórdida realidad de los elementos buscados por el jefe David Simon, conquistando las calles y los garitos desde su The Wire, pero con más revoluciones... describiendo las realidades coartadas bajo algunos tronos invencibles, hasta hoy, de la city universal, porque sus reyes siguen acumulando diezmos sexuales en el bolsillo de cara confección, mientras otros muchachos invisibles lustran sus zapatos de piel depredadora. Pero ésto, está a punto de acabar, lo que no consiga el cine... Hasta el suicidio bajo las plataformas, las suelas del futuro.

Algunos se verán asaltados en la obscuridad, de su piel o de la modernidad, abandonados a la percepción de una bandera feminista; otros terminando apresados por las instituciones oficiales, dispuestas a modificar las reglas de una jungla sin ley, cambiando sus dientes dorados por el brillo del cemento armado y los grande cristales en edificios con neones.

O simplemente, por aquellas mujeres que observaron un futuro en el horizonte, tras o ante ellas, buscando las cámaras del éxito o el dinero, su propio negocio abierto o financiación... aunque eso, da margen para otras funciones violentas. Los lobos siempre están atentos, para poder hincarle el diente a la industria. Fiscalizado, o no.

Esto es un coto reservado, para la caza del love feroz, que ha comenzado a golpe de manivela en los rodajes y en las primeras mesas de montaje o moviolas de los inicios mudos, donde los cortes pueden reproducirse en la realidad, como golpes de efecto en off-line. A salto de evolución gráfica, time code de la serie tiene múltiples facetas que enriquecen el resultado final, aunque durante los primeros capítulos, el argumento se decanta por la descripción, la actividad en los clubes, los escenarios alternativos, la moda que vine del punk y el rock... en definitiva, las relaciones ante el sexo y su perversión paralela en el pago. Una ida y venida, desde el amor al comercio, y viceversa.

D. Simon y su pareja de baile sexual en al sombra, G. Pelecanos, lo han querido así, lo han editado para dejarnos al borde de la profundidad de campo, al borde de una época de cambios radicales.

Historia Sexual.

Ahondando en el guion y la superficialidad de estómagos agradecidos, nos sumergimos, penetramos mejor dicho, en las tomas que escandalizan o excitan a muchos... tomas falsas, más o menos, tras las cámaras, porque lo de delante, aunque real, es ficción desnuda.

De la garganta sobre las tablas, hace apenas medio lustro, ahora medio siglo prácticamente, obtenemos vívidamente las reacciones al frío y las condiciones ambientales, los ritmos jadeantes y las pausas, los silencios entre negociaciones, presiones sobre sus miembros, de todos los colores... agresiones a parte, placenteros, cálidos tirando a tórridos, gélidos como una mirada vacía, polifónicos, lujosos al otro lado e, incluso, familiares. De andar por casa, más reivindicativa, que combate el abuso y la extorsión, los golpes sin disimulo, el contagio incontrolado, el abandono social y política, en conclusión, la muerte en una esquina.

Este combate feminista, es una realidad de esta historia sexual, como también es el ambiente marginal de la homosexualidad en los primeros espacios de las grandes ciudades. En crudo, frente a las cabinas sin plexiglas que desbordan el contacto, frente a los fantasmas del nuevo siglo, que pueden aparecer condenados a la marginalidad o, el ocaso de una era, en un charco sangriento.

Y es que pasados unos episodios más intimistas o de narración más descriptiva (lo dicho casi documental), Caperucita empieza a bailar al ritmo de un Blondie en el Triángulo desnudo de las Bermudas, con Iggy Pop y su Hermana de la Medianoche, Ian Dury y su Sexo, Drogas y R&Roll, hasta las siluetas inconfundibles de Boney M, sobre sus Ríos de Babilonia en versión rastafari. Recuerdos del rasgueo de Shaft.

Cuando los siguientes pasos sonoros irán aumentando a esos decibelios marginales, del punk-rock, de vuelta al humo jazzístico, y los miedos a los que tendrán que enfrentarse los gemelos Martino, en una doble gran intervención y mainstream de la naturalidad, teatral en contrapunto dividido, con un magistral James Franco. Qué redondea con Miss Maggie, para el recuerdo.

Esos miedos auténticos, pueden ser sus propias parejas, la voluntad de ese cambio que sobrevuela, que condiciona a las familias y desangra a las almas perdidas. Hasta erigirse en fantasmas, de los de verdad.

Todo lo contrario a esta "Red Hot", que si bien se asemeja a una serie de enredo en retales de postproducción, con pequeños escarceos frente al objetivo; lo que esconde en realidad, es un cuento básico sobre los rescoldos de Alicia en el País de las Maravillas, revisando por una Pigmalion del sexo sobre las calles de The Deuce.

Por tanto, sus aullidos son ecos húmedos de los sueños del pretérito, sexo primerizo en edición, antes de que J.C. perdiera su sitio, como lo va a perder el auténtico depredador, el Cazador. Cazado y reventado.

Esto si que, significa un golpe de efecto definitivo, un terremoto que desencadena el horror... o tal vez, un nuevo amanecer. Quizás un paradigma de sonrisas.

L.A. my Lady.

De aquel agujero negro de perversión, a la diversión del Club 366 regentado por Vincent y Frankie de Franco, no Battiato, o un salto más lujoso, donde las caperucitas se disfracen de estrellas premiadas del cine porno. Dejando atrás sus contactos o protecciones mafiosas.

Algunos negocios se mantienen en pie, debido a la creciente demanda de sexo pagado, como los cines con antiguos asientos de madera, la verdad debían ser muy poco cómodos, los nuevos videoclubs que anticipan la llegada de las últimas novedades como cámaras de grabación en vídeo Beta o Vhs, que moriría sin estrella, y por supuesto, los locales con exhibición en directo como el Show Land.

Los Ángeles y Hollywood se transforman en la cuna del sexo y las chicas de otra generación, bailan o fornican al ritmo magnético y rockero de la magnética Debbie Harry. Llegarán los años ochenta de sopetón, los clientes no parecen los mismos, la profilaxis se va extendiendo al igual que se esnifa el polvo blanco en mayor cantidad. Se dice que la salud es lo primero, pero no para el cerebro del ser humano.

Entonces, Candy se va acercando a su nueva versión o esa otra "raison d´être" que suena a modernismo o new wave, como si se tratara de un surfista en la costa del Pacífico.

En las viejas Crónicas de Time Square, se ha cambiado los adornos fálicos del árbol de Navidad, que invitan a nuevos sueños, húmedos, hacia una celebración que se comparte en los bares del centro histórico, creándose un definitivo agujero espacio-temporal de celebraciones y polvos, con una nueva dimensión en el futuro. Qué lejos quedaba nuestra ´querida` pandemia...

Ahora el sexo callejero es una industria cinematográfica sin límites, un camino de violencia que transita por las redes... llegarán en próxima temporada, los excesos y la depredación...? Veremos, si Mr. Simon se decanta o prefiere el documentalismo, que parece irle muy bien...

Los incendios son privados, no locales, las amenazas machistas se esconden y lo harán más en las redes (internet aparece en .........), los ajustes de cuentas bancarias, dinero negro a raudales, actores ídem en la exposición entonces de un universo para hombres y caucásicos, ascensos con placa desgastada, cambios del paradigma sexual, como lobos de medio pelo, mutados a machos alfa... como una caperon rouge transformada en querida lady L.A.

¡Es la hora de la década prodigiosa, los 80 y más allá!

Ahora la singularidad de aquellas primeras pelis como ejemplo de separar el polvo de la paja, se destapan como un mercado tridimensional y universal, donde yacen el placer, la privacidad y el dinero... Porque el pensamiento está supeditado a la costumbre de la cartera, y la supervivencia se divide en dos géneros, o más...

Lady L.A. discutirá sus divergencias en las camas de los platós, posiblemente frente a otros abusos o problemas de la globalización, que aumentará exponencialmente en próximas décadas. El VHS rebobina las perspectivas visuales del deseo o la masturbación, a la espera de la digitalización actual a través del cable... Los sonidos se van alternando en los 80, camino de un movimiento de perro o perreo, que detesto más que un rapeo, pero mucho menos que esta guerra de depredación sexual, con pederastia o asesinatos en serie.

Se terminó frustración, que no el activismo, nos despedimos del burdel callejero en el dontown.........., que no el escaparate... enterramos al chulo de barrio, o lo movemos de sitio hacia los aparcamientos y los polígonos del extrarradio... 

La guerra es la guerra, no sé que pasará en futuras temporadas (ahora comienzo la 3), ni si persistirá la explosión de fluidos sanguíneos, que es lo que ha hecho crecer esta historia del sexo continuo en televisión.

Nos encaminamos entre años de vivencias y recuerdos, a una pandemia virtual, en manos de las querencias del gran público y el montaje expresivo de la mente de David Simon. Decididamente, garantía de éxtasis colectivo y de entrada dorada en el Salón de la Fama. Que no bajo la lluvia... esa es otra confusa historia.. volverá a correr la sangre... u correrán otros fluidos...? Seguramente, pues esto parece una fuente sin final.

Caperucita es la cuestión y el lobo, una víctima... entre el rodaje pornográfico, la salsa de tomate... y ella.

Posiblemente, la chica de algún año... en nuestras vidas, o el cine. Los buscavidas.